Ein Schriftsteller, mit dem ich einst befreundet war, bevor er von dieser Welt ging, schrieb einmal in einem Gedicht, dass Heimat für ihn dasselbe bedeute wie Heumahd. Denn dort im Osten, wo man einst im Sommer das Heu mit der Sense mähte, liege seine Heimat. Jener stille, liebliche Ort der Vertrautheit und Erinnerung. Inzwischen hat...
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